“El 1 de abril de 1995 viajé a Oriente Medio como ayudante de un camarógrafo alemán para una entrevista con Abdullah Ocalan. Durante la entrevista pude conocer mejor a las guerrilleras de la escuela central del PKK. Después de esta entrevista con Abdullah Ocalan, que fue también mi primer trabajo significativo, decidí no volver y continuar aquí el viaje de mi vida. Desde entonces, mi vida transcurre en las montañas del Kurdistán, junto a las y los combatientes kurdos por la libertad.”
El camino es el lugar donde empezamos a conocernos a nosotras mismas y a nuestra contraparte. Para ello sólo necesitamos una vez en nuestra vida tomar la decisión de ponernos en camino y dar el primer paso. Sólo tenemos que haber tenido el valor de mirar el camino una sola vez. Sólo una vez tenemos que haber soñado con abandonar el lugar del que somos prisioneras. Sólo una vez la euforia de encontrar algo nuevo, de descubrir algo nuevo, debe llenarnos desde dentro. Sólo una vez tenemos que tomar la decisión de buscarnos a nosotras mismas y partir...
Entonces el camino se extenderá ante nosotros con toda su bondad. El camino está siempre abierto a todas. Puede que incluso sea el único lugar de la tierra que nos espera a todas con los brazos abiertos y conduce a los seres humanos hacia sí mismas.
¿Hay algo más hermoso que el autodescubrimiento? ¿No es el propio ser humano la gema más bella de la tierra? ¿Y no es el viaje más hermoso de nuestra vida el viaje hacia nosotras mismas? Hasta ahora no hemos avanzado nada. Los caminos que hemos tomado en las ciudades de hormigón, que siempre nos llevan de vuelta al principio, no son nuestros. Ninguno de esos caminos nos ha llevado hacia nosotras. Siempre hemos mirado estas ciudades, que no nos pertenecen, desde la distancia. Siempre hemos sido extrañas. Si al anochecer nos quedamos en la misma puerta de la que salimos por la mañana, significa que no hemos avanzado nada.
Lo primero que experimenta una guerrillera recién llegada a la montaña es el dolor de correr. Cada paso nos produce un dolor insoportable en todo el cuerpo. Entonces nos preguntamos por qué nuestros pies son tan impotentes. Sólo entonces nos damos cuenta de que los caminos de cemento nos han engañado.
En nuestros primeros días en la montaña, nuestros pies, hombros y brazos conocen un dolor insoportable. A cada paso que damos, todo nuestro cuerpo se retuerce de dolor. Entonces creemos que nunca nos libraremos de este dolor. Volvemos los ojos hacia las cordilleras que tenemos delante y casi perdemos la esperanza. En estos caminos, todas las cargas que no nos pertenecen se evaporan. Paso a paso nuestras máscaras se caen y quedan atrás en los caminos que recorremos. Paso a paso dejamos atrás en las laderas de las montañas la vida que se nos ha impuesto durante miles de años.
Mientras podemos marchar por los senderos de las montañas, sentimos que nuestro cuerpo nos abandona miembro a miembro. Sentimos que el caparazón que sostiene cuerpo y alma se desmorona. Este dolor es insoportable. Sentimos que nos distanciamos. Sentimos que dejamos algo atrás. Es nuestra disolución.
Caminamos y caminamos y sentimos que nos acercamos a algo. Sentimos que el cuerpo y el alma crecen. Este es nuestro resurgimiento. Mientras algo se disuelve de nuestro cuerpo y de nuestra mente, algo nuevo se añade. Nuestros pies chocan contra rocas y piedras y sangran. Nuestra ropa se aferra a los arbustos y se desgarra. Las manos y la cara se lastiman con hierbas espinosas. El cansancio desborda todo nuestro cuerpo. En esos momentos en que creemos que todo ha terminado, nuestras compañeras nos dan apoyo.
Entonces, en medio de la oscuridad, alguien nos coge de la mano y lentamente nos lleva tras de sí. Otra comparte su pan, nos da un sorbo de agua. Nuestro camino nos lleva a un río. Todas saltan a la otra orilla. Pero nosotros no lo conseguimos. No nos atrevemos, no confiamos en nuestros pies. Entonces las compañeras del otro lado del río extienden los brazos y nos llaman. Nos detenemos un momento, reunimos todas nuestras fuerzas, respiramos hondo y saltamos. Ya estamos en la otra orilla. ¡Nos hemos atrevido a saltar! ¡Quién lo hubiera creído! Mientras seguimos caminando, sentimos un cambio en nuestros pies.
Empiezan a encontrar el camino por sí mismos en las noches oscuras. No nos lo podemos creer. ¿Son nuestros pies? A partir de ahora nuestros ojos lo ven todo, nuestros oídos oyen todos los sonidos. Después de nuestro cuerpo, nuestro corazón también empieza a cambiar. Cambian nuestros deseos, nuestros sueños. Ahora vemos nuestros propios sueños. Podemos sentir realmente el cuerpo y el alma. Ahora somos nosotras mismas. Nuestra alma ha abandonado su caparazón. Nuestro cuerpo se ha liberado de sus cadenas. Nuestros sueños nos pertenecen. Y el camino que recorremos es nuestro. Nos llevará a nuevos horizontes.
Mientras caminamos por los senderos de las montañas con emoción, vemos horizontes que nunca hemos visto, que nunca podríamos haber visto en las calles entre edificios de hormigón. Es el momento en que nos damos cuenta de que el horizonte no es una línea en la distancia.
Cuanto más alto subimos, más nos damos cuenta de que el horizonte nunca es el mismo y siempre está esperando a ser descubierto. Cada montaña que escalamos nos ofrece un horizonte diferente. En la montaña cada puesta de sol es única. Ningún día es igual a otro ni termina como ningún otro. Aquí nada se repite, porque hemos descubierto que detrás de cada montaña que escalamos se esconde un horizonte diferente.
Para nosotras, el pueblo kurdo, caminar y movernos es algo nuevo que estamos aprendiendo. Aprendemos a acumular distancias y a dar pasos hacia delante. Por primera vez intentamos abrir nuevos caminos y avanzar a nuestra manera. Tras miles de años caminando por las calles de la civilización, salimos por primera vez de sus laberintos. Por primera vez escapamos de nuestros laberintos y miramos hacia nuestro propio horizonte. Este, nuestro propio camino, nuestra actitud y nuestra visión ante la vida, es algo a lo que nunca renunciaremos después de todo lo que hemos vivido...
Şehîd Halil Dağ, guerrillero, cinematógrafo, reportero
1973-2008
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